Maar het nummer dat ze vervolgens speelde, bracht het hele terras tot zwijgen.

De vrouw verstijfde.

Alle kleur verdween uit haar gezicht.

“Dat is onmogelijk…”

Haar glas gleed uit haar hand en
spatte in stukken uiteen op het marmer.

Niemand reageerde.
Niemand bewoog.

Want ineens
ging het niet meer om geld.

Of vermaak.

Het was iets dieperliggends.

Iets dat al lang begraven lag.

Het moment duurde voort –
vlak voordat de waarheid aan het licht kwam –
vlak voordat alles veranderde –

…en dan—

stilte.

De stilte sprak eindelijk.

De vrouw ademde niet.

“…Anna?” herhaalde ze – nauwelijks meer dan een fluistering, alsof het te hard uitspreken van de naam de fragiele waarheid die zich voor haar aan het vormen was, zou kunnen verbreken.

Het kleine meisje knikte.

“…mijn moeder.”

Een rilling ging door de handen van de vrouw.

'Nee...' zei ze zachtjes. 'Nee, dat kan niet...'

Maar haar ogen bleven onafgebroken op het kind gericht.

Niet de fluit.

Niet de tranen.