“Ik hou van je, mam. Ik zie je bij het avondeten.”
Ik hield mijn stem laag. "Brendon, zei hij dat hij zich duizelig voelde of pijn op de borst had voordat hij in elkaar zakte?"
Hij schudde te snel zijn hoofd. "Nee, helemaal niet. Hij was blij, echt waar. We hebben het over honkbal gehad, hij wilde na het eten nog even oefenen met gooien. Hij struikelde, meer niet. Het is niet mijn schuld."
Ik keek hem aan. Toen hij me eindelijk in de ogen keek, flitste er iets over zijn gezicht – angst, schuldgevoel, of allebei.
'Je weet toch dat ik het aan de artsen moet vertellen als er nog iets aan de hand is?'
Brendon opende zijn mond, sloot hem weer, zijn kaakspieren bewogen. "Liv, ik zweer het. Hij heeft niets gezegd."
“Hij was gelukkig, echt waar.”
De verpleegster kwam rustig binnen. "Het spijt me, maar de bezoekuren zijn voorbij. Jullie hebben allebei rust nodig."
Brendon zuchtte en trok zijn jas strakker om zich heen. "Ik ga naar huis. Bel me als er iets verandert."
Toen ik me weer naar Andrew omdraaide, was het zo stil in de kamer dat ik de klok hoorde tikken. Ik ging naast hem zitten, streelde zijn arm en zocht naar een teken van warmte onder al die slangetjes en draden.
'Ik ben hier, schatje,' bleef ik maar zeggen. 'Ik ga nergens heen.'
Toen zag ik zijn vuist, strak tegen het laken geklemd. Eerst dacht ik dat het gewoon spierspanning was, maar toen besefte ik dat hij iets vasthield. Een klein stukje papier, verfrommeld en vochtig.
De verpleegster kwam rustig binnen.
Ik probeerde zijn vingers open te krijgen, mijn hart bonkte in mijn keel.
Het handschrift was onmiskenbaar.
För fullständiga tillagningssteg, gå till nästa sida eller klicka på Öppna-knappen (>), och glöm inte att DELA med dina Facebook-vänner.
